有些道路看似铺满玫瑰，走近了才发现每朵花下都藏着刺。
五月的维斯瓦河泛着铜绿色的光，像一条巨蟒懒洋洋地绕过波兰首都克拉科夫城。
河风捎来码头区鱼腥与香料混杂的气味，还有远处集市鼎沸的人声。罗文男爵勒住马缰，深灰色的眼睛扫过河对岸的城墙。
“看哪，男爵！”
奥波莱三殿下在马鞍上挺直脊背，十六岁的脸上写满兴奋，“瓦维尔山！我父亲说那里的教堂尖顶能戳破云层！”
这一路行来，年少的三殿下也被罗文男爵的学识所折服，从一开始的抗拒，变得亲近起来。
“是啊。”
罗文男爵微笑着回应。他的视线沿着山势向上爬——石砌的城墙如同巨兽脊骨，塔楼像竖起的矛尖。瓦维尔城堡盘踞在山顶，那座波兰王冠上的宝石，此刻正冷冷俯视着每一个接近它的人。
“但是，殿下。记住我说的。在这里，每一句赞美都可能变成匕首。”
罗文的声音平稳得像远处的草地，锋利的像磨过的刀刃，耐心的叮嘱了一句。
奥波莱撇撇嘴，金发在阳光下晃了晃。“您太谨慎了……”
“血缘是纸，权力是火。”罗文微笑着打断他，催马前行，“过桥时闭上嘴，用眼睛看。”
石桥在马蹄下发出沉闷的回响。桥头卫兵穿着半旧的锁子甲，矛尖却磨得雪亮。
罗文递过文书时，注意到卫兵队长盯着奥波莱披风上的西里西亚金狮纹章看了三息时间——太长了些。
“欢迎来到克拉科夫，大人。”队长归还文书，嘴角扯出礼节性的弧度。
罗文点头，银马刺轻磕马腹。马匹踏入城门阴影的刹那，喧嚣如潮水般涌来。
克拉科夫在1404年的春天正拼命证明自己是中欧的心脏。
狭窄的街道两侧，木筋墙房屋挤得歪歪扭扭，二楼窗台几乎要吻在一起。
商贩的吆喝混着六种语言：波兰语厚重如麦酒，拉丁语像教堂钟声般庄严，德语短促锋利，间或还能听见鲁塞尼亚语柔软的卷舌音。
一个卖陶罐的老妇人差点被奥波莱的马撞到。罗文抛去一枚银币，老妇人接住，浑浊的眼睛却盯着奥波莱披风上的纹章。
“西里西亚人。”她嘟囔着走开，声音不大，刚好能让罗文听见，“又来哪儿来讨饭的贵族。”
奥波莱的脸涨红了。罗文用马鞭轻轻点在他马鞍前桥上。
“看左边